Вновь небеса рассыпают созвездия горстью,
Золотом снов или отзвуком давних сражений,
Звуки шагов... и заходит осенняя гостья
А в зеркалах вереница ее отражений...
Маленький дом...тишина...одиночество...ветер
Гонит листву по уставшей озябшей дороге...
И голоса... да сквозь пальцы просыпанный пепел,
Старый алтарь, да свеча тихо плачет о Боге.
Теплый янтарь в серебре потемневшей короны,
Стены дворцов прорастают зелеными мхами...
Чья-то фигура у старого черного трона,
И гобелены, с застывшими в них письменами...
Я замираю в величии тронного зала,
Зала, что помнит ушедших в века менестрелей,
Шум и веселье последнего летнего бала,
Что потонули в кружении зимних метелей...
Маленький дом... тишина... одиночество... ветер
Снова играет с цепями на старых опорах...
Старая сказка, где осень играет на флейте
Снова теряется в темных пустых коридорах...
(Ксения Морисвиль)